C'erano due strade per uscire dalla mia vita, la prima è calda e luminosa.
Il suo nome è Aleksei. È tutto ciò che di buono il mondo riesce ancora a creare: un eroe di guerra che piange ai funerali dei suoi nemici, l'unico uomo a corte che mi parla come a una persona e non come a un'arma. Mi ha offerto una casa circondata da alberi di mele, un tavolo da colazione dove nessuno ha paura delle mie mani. Mi ha offerto la libertà. E la parte pulita e ordinaria di me si è protesa verso di lui, come l'erba verso il sole.
L'altra strada è più fredda.
Il Re Senza Morte delle Marche Pallide dovrebbe essere la cosa che temo di più. È quattrocento anni di paziente rovina, un uomo che ha reciso la propria morte e ha eretto un muro di morti obbedienti ai confini del mondo. Ha compiuto mostruosità, deliberatamente, e ne compirà altre. Non finge mai il contrario.
È anche l'unica creatura in due regni che non mi ha mai mentito. L'unico che non vuole salvarmi, usarmi, o rimpicciolirmi fino a una dimensione che il suo cuore possa permettersi. Ha guardato l'eresia che ho nascosto per tutta la vita e, invece di un guinzaglio, mi ha offerto un trono.
Tutti continuano a dirmi che ho vagato nel buio e mi sono persa.
Non mi sono persa. Ho analizzato l'intera scacchiera, ho valutato ogni prezzo da pagare e ho scelto.
Un avvolgente romantasy slow-burn intriso di mitologia greca e folklore slavo, perfetto per chi ama le storie d'amore morally black in cui l'eroina non cade: ascende.
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