L'amour de la famille, c'est bien, mais sous quelle forme ?
Ceci n'est pas un roman. Ceci n'est pas une fiction. Ce n'est facile à lire non plus. Une autobiographie peut-être ?
Je me raconte en effet, mais pas entièrement. Je m'intéresse essentiellement à ma découverte de la sexualité. Du petit garçon soumis à l'inceste dès 9 ans, au passage troublé par l'adolescence et enfin la traversée de l'âge adulte.
Aujourd'hui, je suis dans ma cinquantaine. Mes parents ne sont plus là. Est-ce alors par égoïsme ou bien par lâcheté que j'écris enfin ? Non, c'est plutôt parce qu'il n'y a que peu de temps que je me sens libre de pouvoir le faire.
Et puis surtout, je veux narrer ce qui m'est arrivé pour montrer à mes semblables combien ils ne sont pas uniques, et démontrer aux autres ce que c'est, dans la vie, que d'en passer par là. Je veux exposer, sans retenue, ce qui m'a été imposé autant que ce qui a découlé de mes propres choix et de mes actions.
Je ne retiens rien, ni les sentiments ni les émotions, ni les pleurs ni les cris, pas même les mots. Tout est vrai, mais aussi tout est à cru, sans filtre, sans pommade. Je veux trouver les mots pour décrire car ne pas pouvoir le dire, se trouver à court de vocabulaire, ce serait s'abandonner tout entier à l'écrasement du réel, ce serait abandonner l'espoir.
Et de l'espoir, c'est bien ce que je veux distribuer. J'espère avant tout que mon récit peut aider des victimes à se reconnaitre, à se sentir moins seul(e)s et même y puiser un peu d'optimisme. Et puis aussi peut-être ce témoignage authentique permettra aux autres de réaliser ce que ça peut détruire que de grandir ainsi.
Attention, ce récit n'est pas à mettre entre toutes les mains. 16 ans minimum et averti.
Accrochez-vous, et bon voyage.
