franceză
« Le fil par lequel je tiens au monde où je fus mis, où est-il attaché ? Il flotte sous l’aisselle du vent. Mes mots s’y tressent et le renforcent. C’est peu. Mais ce n’est pas rien. »« Si j’écrivais pour faire tinter les cymbales, je n’entendrais pas le chuintement de ma plume sur le papier, je ne verrais pas son sillon sur la pâte, je ne pourrais patiemment poncer ma page pour y coucher l’encre, en silence, obstinément. »« Ces petites traces d’encre sur du papier métaphorisent, signalent, compensent, excusent peut-être ma courte apparition sur la terre. »« Une tonalité très captivante. Une belle lumière pour dire des mouvements obscurs : ils s’en éclairent un instant, dans les yeux du lecteur, puis s’en vont remuer les ténèbres. Mais, grâce à la lumière, un apaisement se produit, là en bas, et l’on se dit qu’écrire a tout de même le pouvoir de combler. De combler par l’adhésion que procure son élan. Un élan né de votre insistance, et qui s’allège justement de cette lourdeur. Vous freinez en effet l’universelle entropie ou plutôt vous la métamorphosez en son contraire. Le pouvoir qu’a la répétition de retrousser la mort… » (Bernard Noël)« Je n’ai pas pris seulement la peine de vous lire, j’en ai pris aussi le plaisir. » (Maurice Nadeau)
